Не будите поэта во мне,
Не дразните изгибами рифм.
В бесконечно-пустой беготне
Мне не выдумать новый мотив.

Я, пожалуй, пока отдохну
От усердной любовной тоски.
Моя муза готовит еду
И стирает мужские носки.

Может, как-то, на старости лет,
Вдохновившись неполной луной,
Я ещё напишу свой сонет,
Не по-детски тряхнув стариной.